Нет, я не Байрон, я другой.
                           М. Ю. Лермонтов

О, нет, Франческо, ты не прав -
Писать стихи всю жизнь одной,
Восторгов нежных не познав,
Не ведая любви живой,

Ни встречь не зная, ни разлук,
Ни трепета сердец и тел,
Ни теплоты сплетенных рук!
Не странен ли такой удел?

Свою Лауру превознес
Ты до невиданных высот,
О ней лия потоки слез,
От  дальности ее красот.

Её то славишь, то коришь,
Взываешь к жалости её,
То нежным слогом говоришь,
А то клянёшь  житьё своё.

Чему служил твой страстный пыл,
Её любил, иль в ней себя?
Не для того ли ты любил,
Чтоб Лира славила тебя?

Я не Петрарка, я - другой!
И я страдал и изнывал,
Любил её я всей душой
И вечной музой называл.

Но есть на свете тот предел,
Когда надежды рвётся нить,
И кто бы как бы не хотел,
Ничем её уж не скрепить.

                            02.09.2016